Kulturë » Zhiti
Visar Zhiti: Takimi në SHBA me Arshi Pipën
E diele, 28.07.2024, 06:55 PM
Takimi në SHBA me Arshi Pipën
Nga
Visar Zhiti
Po ndieja dëshirën të shfletoja “Librin e Burgut” të Arshi Pipës, s’e di pse, vetë dita sikur e donte, a ngaqë ma kishte dhuruar dikur në Uashington, apo nga letra absurde që një ish-kongresmen amerikan, emigrant arbëresh, por që sigurisht e kishin njohur njëri-tjetrin, ia dërgonte nga New Yorku kryebashkiakut në Tepelenë, ku sot atje përkujtohet kampi famëkeq i internimeve, i mbiquajtur “Aushvici shqiptar”, ndërkaq autografi i Arshi Pipës mbante këtë datë, 23 gusht. Si sot 24 vjet më parë…
E
pse të mos përkujtojmë një autograf, në fakt, kumtin që na vjen nga ai që e
shkroi, qëndrestari i rreptë, ish-i burgosuri politik, i arratisuri guximtar
dhe emigranti politik, profesori, eseisti, kritiku letrar, përkthyesi,
filozofi, që shkruante jo vetëm në shqip, por dhe në anglisht e në frëngjisht,
emblematiku sipëran Arshi Pipa. Çuditërisht nuk po përkujtohet dhe aq, për të
mos thënë ndonjë gjë tjetër. Dita e shuarjes së tij është 20 korriku, u harrua,
ndërkaq dhe data e lindjes, po në korrik, në 27. Pse kjo heshtje, teksa
kujtohen herë pas here dhe sundimtarë, gjyqet e tyre, kur ata asgjësonin
njëri-tjetrin, tamam “larje hesapesh mes vrasësish”, rilexojmë për ministrin e
Brendshëm të diktaturës dhe Kryeministrin e (vetë)vrarë, që do të ndëshkohej se
një djalë i tij u fejua me një vajzë të bukur, por që kishte dajë kundërshtarin
e madh, armikun e diktaturës, Arshi Pipën. E pabesueshme për sot. 23 gushti
s’ka ndonjë gjë tjetër të shënuar për Arshi Pipën, unë nuk di, veçse autografi
i tij për mua, rastësisht, mban këtë datë. Uashington. Nuk e gjeta dot më vilën
e tij, diku pas “Capitolit”, afër “Zërit të Amerikës” më nëpërmendej, por e
kishim kujtuar me analistin e shquar, drejtorin e Divizionit të Europës dhe
Azisë, z. Elez Biberaj, edhe me gazetarin dhe historianin e veprave të
rëndësishme, z. Ilir Ikonomi, apo dhe me kryetarin e “Shtëpisë së Lirisë”, z.
Muç Xhepa e me të tjerë. Por jo të gjithë donin të flisnin për të, kështu më
dukej, ngaqë s’kishte qenë dhe aq “diplomat”, por i rreptë dhe i prerë, i
debatit pa kompromis, i drejtë në kulm, sidomos ndaj persekutimit njerëzor, i
mbajtjes së përgjegjësive dhe i ndëshkimit të së keqes, institucion i kujtesës,
shumë ndryshe nga letra që erdhi në Tepelenë nga ish-kongresmeni i New York-ut.
Profesori tjetër, Sami Repishti, shkrimtar ndërkohë, ishi burgosur politik dhe
i arratisur, më kishte treguar se kur mbërriti në SHBA, u prit nga Arshi Pipa,
u mbështet prej tij. Sa e madhe është Amerika, gjithkush aty gjen lirinë e
mirëqenien, por edhe vetveten. Ndërkaq, duket se diaspora tani ka pësuar
ndryshime dhe… dhe… Po shfletoj shënimet e mia nga takimi i paharruar me
profesorin.
LIBRAT DHE HIRI I ARSHI
PIPËS:
…telefonoi
se na priste në shtëpinë e tij atë paradite në Uashington, ora 10:00. Meqenëse
kishim dhe ca kohë, vendosëm të futeshim në librarinë pranë dhe pastaj të
vazhdonim një shëtitje të shkurtër. Uashingtoni, po mendoja, është qytet me
fizionomi klasike europiane: s’ka qiellgërvishtëes, siç ishte përfytyrimi i
shqiptarëve të padalë për Amerikën, por sheh blerim kudo, rrugë të pastra e
qetësi të bardhë. Mbase këtë ndjesi ta japin Shtëpia e Bardhë, Kapitoli,
Bibliotekat e famshme të Kongresit, të gjitha të bardha. Një kryeqytet që ka
shumë e shumë më tepër pemë, se… policë. Se na kishin thënë ndryshe. Dhe sa
shumë ketra! Ketra qytetarë!…
Ndalnin,
na shikonin në sy, s’kishin frikë nga njerëzit, madje prisnin t’u jepje diçka
për të ngrënë; biskota, shiteshin enkas dyqaneve, afroheshin, tundnin bishtin e
madh e të bukur si të argjendtë, dilnin dhe në rrugë, vraponin poshtë veturave
të ndalura, endeshin, ktheheshin pas, u ngjiteshin me vrull pemëve, një zot e
di se ç’kërkonin. Edhe ne tani po nxitonim. S’donim të bëheshim vonë për në
shtëpinë e profesor Arshi Pipës, nën një diell që po më dukej i bardhë dhe ai.
Mbas trokitjeve tona të buta, portën na e hapi motra e moshuar e profesorit,
ndërsa në krye të shkallëve të drunjta lart, në katin e dytë, na priste vetë
profesori, në këmbë, i gjatë dhe i hollë, i drejtë, me flokët e bardha, “të
uashingtonta”, por dhe si borë e largët e atdheut, që nuk shkrin kurrë.
Vetullat çuditërisht të zeza, siç dukej një shenjë e përzishme që nuk shkëputej
për jetë nga fytyra fisnikërisht gjatoshe e tij. S’dita ta përcaktoj në e
theksonin apo e neutralizonin pamjen disi skeptike të asaj fytyre, a i jepnin
rini më shumë, bashkë me një pesimizëm të mençur, por gjithsesi me një
përzemërsi të palodhur. – E di emrin tënd, – më tha, kur u ulëm në kolltukët e
thjeshtë, – je poet i ri dhe ke qenë në burg. Kësaj së dytës unë i jap rëndësi…
për shkrimtarin, – shtoi. Menjëherë i tregova ç’dija për “Librin e burgut” të
tij, të botuar në vitin 1959 në Romë, ç’kisha dëgjuar dhe si e kisha lexuar më
në fund. Kur autori qe arratisur, pikërisht ato sonete skëterrore kishin bërë
rrugë të kundërt me autorin, po aq të rrezikshme, në mos më shumë, qenë futur
fshehurazi në atdhe, përmes telave me gjemba. Kisha bërë përpjekje për të
botuar një cikël prej tyre në shtypin e ri opozitar tonin. Kujtova sonetin për
një të shtrirë në vig, që vdekja e shndërroi në arkivol lecke… – Më ka ndodhur…
me tim atë, – shpjegoi profesori, – vdiq udhës në burg. Edhe zëri i tij sikur
zbardhte, i njëllojtë, me pak ngjirje që ai ia vinte fajin torturave, – prandaj
më del i tillë. Me ftohje. Çimento qelish. Në fisin tonë, – po tregonte
profesori – s’kemi kënd me zë të tillë. Pastaj ne e çuam në spital, – qesh me
ironi, por zëri iu prish. Kë kishin çuar në spital, babain e vdekur apo zërin?
S’ka zë të tillë në fis…
–
Ne e njohim këtë zë, – ndërhyra, – që s’e prishi dot diktatura. As liria e
mirëqenia e suksesi. Dhe tregova librat e tij mbi tryezë, te të cilët po hidhte
autografe, po m’i dhuronte mua. Ime shoqe shkrepi befas aparatin fotografik mbi
ne. Me siguri do t’i jetë fanitur gjyshi i saj, të cilin dhe atë e burgosën në
kënetën e Maliqit, ja, atje, ku ishte dhe Profesori, me siguri do të jenë
njohur… mbi baltë, ku shpesh, policia të rrëzuarit, ata që binin nga mundimi i
madh dhe uria e madhe, i shkelte me këmbë. Hipnin me çizme mbi shpinën e
njeriut të dënuar derisa e zhysnin thellë e më thellë, në llumin e pafund, në
kënetën e vdekjes. Po gjyshi i saj mbeti gjallë, edhe atëherë kur i hodhën një
bombë policët e një njeri tjetër kërceu, se e dinte copë buke e donte ta
priste, por u bë copë-copë. Dhe prapë do ta arrestonin Dane Zdravën, gjithmonë,
sepse kishte qenë biznesmeni i parë, ai kishte sjellë kinemanë e parë në
qytetin e tij, në Berat, po ja, që ishte dhe me akademi në Itali, sillte
centrale elektrike, autokombajna në tokat e tij dhe falte peliçe apo bënte
pajën e të gjitha vajzave të miqve të tij dhe teksa e nxirrnin nga shtëpia të
lidhur me pranga, përqafon për herë fundit mbesën e vogël, të sapokthyer nga
shkolla… e ajo tani fotografon bashkëvuajtësin e gjyshit.
Me
siguri do të jenë njohur bashkë, kanë folur, edhe pa e ditur se cilët janë,
atje, në kënetën e vdekjes, kanë shpresuar. Autori i soneteve të baltës së
burgut pati fat pastaj, e kërkoi fatin, e bëri vetë dhe ja, tani, bisedon me
atë që është i shoqi i saj, edhe ai me plot poezi burgu gjithë errësirë ferri.
– Jam familje borgjeze, – vazhdonte të rrëfente profesor Pipa, – jo në kuptimin
që e përdorin komunistët. Në familjen time janë marrë me gjyqësi të gjithë:
gjykatës e avokatë ishin e mua m’u desh të bëja punë proletari, më të rëndë se
proletarët. Po burgut i jap rëndësi, e quaj universitet… – … të zi, – shtova
unë. Pastaj Profesori nisi të flasë për Fransua Vinjonin, poetin rebel,
vagabondin, të burgosurin, të dënuarin me varje, por që i shpëtoi litarit… (Ah,
Avzi Nela yni, nuk i shpëtoi dot… diktatura komuniste ishte më keq se mesjeta.)
E dua Vijonin, – m’u duk sikur u rrëmbye profesori, por gjithsesi i qetë, me
qetësinë e mistershme që gjen në një tempull. Me Vijonin shihet se jeta është
tjetër gjë dhe tjetër poezia. Edhe krijimtaria e Kadaresë është kështu… Madje,
edhe “Dasma” është roman disident…,-tha dhe heshti gjatë. S’doja t’i ndërhyja.
Vetëm doja ta dëgjoja. Ashtu siç thuhej, Arshi Pipa shihej që ishte njeri i
prerë, autoritar, “madhërisht i pamëshirshëm” me diktaturën, të cilën ai e
sfidoi, jo vetëm si mërgimtar politik, por si poet dhe si mendimtar, mbi të
gjitha. Profesori do të pohonte pa mëdyshje që Atdheu ynë është më mirë se
dikur, me gjithë rezervat e mëdha që mund të kihen. Diktatura e bunkertë u ça
nga brishtësia e demokracisë. Në fund të fundit, demokracia është edhe kritikë
për të përmirësuar veten.
Dhe
deshi të më tregojë përkthimet e tij nga klasikët e mëdhenj, Dante e Petrarka,
Gëte… francezë, rusë e rumunë. – I kam përkthyer, – po thoshte profesor Pipa –
ca me toskërisht e ca me gegërisht. Po t’i jap, por mos i boto. I përgëzoj
botimet kosovare që arritën të shkruhen në gjuhën letrare, megjithëse ata ishin
për përdorimin e dy dialekteve, edhe unë. Janë pasuri, – këmbënguli. – Edhe
gjuha e përbashkët letrare është!, – iu përgjigja. – Erdhi shpejt, – tha
sërish. Ndërsa pinim kafetë, unë u ngrita të shoh raftet e çuditshme të
librave. Të gjatë dhe bosh! Bo-o(h)-osh… Vetëm ca fjalorë, dorëshkrimet e
fundit në një qoshe, ksomblat e librave të tjerë, vepra të mikut të tij të
madh, arratiakut tjetër, poetit Martin Camaj. Kaq! Dhe dhembje si e drunjtë.
Ç’kishte vdekur aty? Ja, ca fotokopje të zmadhuara të letrave të cigareve, ku
kishte shkruar dikur poezitë e burgut. Me ato ishte arratisur… Se si dukeshin
ashtu raftet, dramatikisht bosh, si arkivole. Sërë-sërë. Ku janë librat, desha
të bërtas së brendshmi. Kërkova se mos shoh nga dritarja ngrehinën e
mrekullueshme të Librarisë së Kongresit Amerikan, që të lehtësoja frymëmarrjen
disi. Të gjithë bibliotekën e tij, librat e të gjithë jetës, profesori ia
kishte dhuruar bibliotekës së qytetit të Shkodrës. Ndihej dhe qytetar shkodran,
edhe pse ishte libohovit me origjinë. Një gjest i lartë ky i dhurimit të
librave, i dha qysh në gjallje, pa ia lënë si detyrë testamentit. Pse? Mendoja
rrugës së kthimit. Ku e gjeti fuqinë të ndahet me librat e vetë, qëllimin e
jetës së tij?
–
Po merrem me filozofi tani, – më tha, kur e pyeta se ç’po shkruante. Pra, ai po
guxonte të bashkëjetonte me vdekjen e vet, me ikjen e pashmangshme në jetë të
tjera, qiejve. Mos ishte sfidë filozofike e të ngritur mbi të zakonshmen,
mposhtje e vetë vdekjes, triumf i gjithëkohësisë? Dhe pikërisht, kur unë i
tronditur kundroja atë boshësi të drunjtë, bibliotekën e librave të padukshëm,
të mërguarën, dëgjoja zërin e tij që kritikonte një seminar ortodoks në Amerikë
të lobit grek. Pastaj folëm për eposin ballkanik. Ka një trill dhe turp,- tha
ai, për të vjedhur histori të të tjerëve. Zhvatim tokat dhe legjendat dhe
trazojmë të vdekurit. Politizojmë miqësitë, por dhe sëmundjet. Eposi ynë, tha
papritur. Jo se nuk është i bukur, përkundrazi, është i bukur, madhështor, por
sepse karakteristikë për vargjet tona tradicionalisht është përdorimi i
tetërrokëshit, kurse eposin e kemi njëmbëdhjetë rrokësh. Që e kanë sllavët e
jugut. Atëherë ç’mund të themi? Shkrimtari jugosllav, Ivo Andriq, gjeta rast
dhe po i thosha, thotë se Kënga e Gjergj Elez Alisë është shqiptare. Po,
shqiptare është, pohoi me një kërshëri si të ftohtë Arshi Pipa. Ku do të dilja?
Po a është njëmbëdhjetë rrokësh “Gjergj Elez Alia?”, gati bërtita miqësisht.
Po, tha përsëri dhe heshti. Në sy po vezullonin rafte librash, kujtesa e tyre
parake. Po shikoja dedikimet në veprat që më dhuroi: “… poetit të ri dhe shokut
të burgut…”, “… këtë libër të shkruar dhe plotësuar në mërgim”, “për kujtim të
takimit në Washington, më 23 gusht 1994, përzemërsisht…” dhe kishte firmosur
poshtë emrit të shtypur në frontespic: “Arshi Pipa”, me shkronja të vogla. Seç
m’u bë brenda në kraharor një si brengë dhe boshësi si ajo e rafteve. Desha të
kujtoja patjetër ketrat dhe zgjata dorën në ajër, sikur po i ndillja. Arshi
Pipën do ta takoja dhe një herë tjetër në Tiranë, mbajti një leksion të
shkëlqyer për poezinë e Martin Camajt. Me poezinë e tij fillon paqja në poezinë
shqipe, tha profesori. Më vonë erdhi lajmi mortor se Arshi Pipa kishte ndërruar
jetë dhe kishte kërkuar që hiri i tij të shpërndahej… mbi atdhe. Në detin
Adriatik. Hiri ka brenda ripërtëritjen, ai nuk është harrim, së pari është
purifikues dhe ushqen tokën dhe kohën. Vepra e hirshme e Arshi Pipës është
pasuri tashmë e jetës sonë, e qëndresës dhe e kulturës në tërësi, fosfor
ndriçues në kujtesën kolektive, vlerë e pazëvendësueshme, veç me veten. Le ta
hedhim sot mbi Tepelenë atë hi, mbi Spaç e QafëBari, Burrel e Lushnjë… mbi kujtesën
tonë dhe ndërgjegjet tona!
BISEDË TË BURGOSURISH PËR
ARSHI PIPËN: NGA LIBRI “RRUGËT E FERRIT”, BURGOLOGJI
…po
më tregonte me mllef e zili se një ditë, kur qe ndodhur në Bibliotekën
Kombëtare në Tiranë, vjen një pako me një libër gri, me kapak të fortë. Arshi
Pipa. Libri i Burgut. Poezi. Botuar në Romë. Shqip. Desha ta shfletoj, të
lexoja vetëm një poezi. Vetëm një. Një varg. Aty më këmbë. S’ma lanë as ta
hapja. S’lejohej. Kishte ardhur posaçërisht për kryetarin e Lidhjes së
Shkrimtarëve, Dhimitër Shuteriqin, maskarai, shau, por do të futej në fondin e
zi të Bibliotekës. Arshi Pipa është i arratisur. Ka qenë në burg, në kënetën e
Vloçishtit. Mbeti gjallë. Doli nga burgu i Burrelit. Tani është profesor
universiteti në Amerikë. Të burgosurit thonë se ai ka shkruar një skenar filmi
“Qershiza”. Jo roman? Dhe është realizuar nga Hollivudi. Duket si e
pabesueshme. Rrëfehen tmerret e burgjeve tona, sidomos atij të Burrelit. Se si
i vrisnin të burgosurit në ditën e fundit, në atë të lirimit të tyre dhe i
varrosnin tek ajo qershiza. Kishte nga ata që u binte të fikët, teksa shihnin
filmin në Perëndim, vazhdonin të tregonin të burgosurit, ulërinin në kinema,
vinte ndihma e shpejtë ambulanca, njëri kishte nxjerrë revolverin dhe kishte
qëlluar mbi ekran për të prapsur një oficer shqiptar, që po copëtonte të
burgosurin e vet. Nuk dimë gjë, thoshin ata që kishin ardhur nga jashtë si
suedezët, Agron amerikani, francezët e Veriut, gjermani, grekërit… Sidoqoftë,
thoshim, edhe po të mos jetë e vërtetë, ne, të burgosurit, e ndiejmë nevojën e
një mbrojtjeje, të një apeli të madh kundër shtypjes që na bëhet, indiferencës
së tmerrshme dhe harresës më të tmerrshme. Na duhet një vepër arti. Dikush po e
bën a duhet ta bëjë. Ne kemi zgjedhur tani emrin e një bashkëvuajtësi, profesor
Arshi Pipës, ai e mbart këtë nder, po ia besojmë. Të tjerët brenda, sa më shumë
lavdi marrin, aq më shumë kanë mashtruar. Ka shumë mundësi që e tëra ajo të
jetë krijim i yni, kolektiv. Qershiza është vërtet, por s’e dimë a është futur
në letërsi? Ne ngushëllojmë vetveten. E ndihmojmë të qëndrojë. Dhe kështu ky
art që s’është, ndërkohë është më magjepsësi dhe krijon artin tjetër anonim,
tragjikun. Të cilit do t’i gjejmë një emër. Ndonjëherë gjërat me mungesën e
tyre janë më të fuqishme.
NGA LIBRI “PANTEONI I
NËNDHESHËM OSE LETËRSIA E DËNUAR”:
Poeti,
eseisti dhe filozofi Arshi Pipa do të ishte ai që do të realizonte ëndrrën e të
gjithë të burgosurve politikë shqiptarë në diktaturë: ikjen. Të ikje dhe të
tregoje nëpër botë burgjet e tmerrshme, vuajtjen e një populli pa liri. Se
dilnin shkrimtarë jashtë shtetit, por ata s’e hapin gojën. Turp! 1000 herë
turp! Fill pas burgut, Arshi Pipa do të arratisej, do të mbërrinte në Itali
duke pasur me vete dhe poezitë e shkruara fshehurazi mbi letra të holla
cigaresh. Gati sa një kuti shkrepësesh bëhej sasia e tyre dhe do t’i botonte në
Romë në përmbledhjen gri të zymtë: “Libri i burgut”, një hata e vërtetë, ku
Sonetet e Kanalit të asaj kënete të tmerrshme do të ishin, sipas meje, “Ferri”
i poezisë shqipe. Pra, profesor Arshi Pipa kishte shkuar në SHBA, ku dha
leksione në universitete të njohura, pa e shkëputur vëmendjen nga letërsia e
dheut amë, madje dhe do të përkthente prej andej, siç do të sillte në shqip në
të dyja dialektet poetë të mëdhenj klasikë nga bota. Profesori do të shkruante
në anglisht dhe një studim “Montale dhe Dante”, me lejen e vetë Montales, që do
të ishte në një farë mënyre, paraprijës i çmimit “Nobel”, që do t’i jepej
poetit gjenovez. Korpusi i Veprës së Arshi Pipës po vazhdon të botohet pas
vdekjes në atdhe në kujdesin e familjarëve, duke përfshirë dhe dorëshkrimet që
i ruajtën përmes rreziqesh motra e tij Bukuria dhe i ndjeri kunati, shkrimtari
tjetër i burgjeve, Uran Kalakulla.
SKEDË BIBLIOGRAFIKE PËR
ARSHI PIPËN:
U
lind më 28 korrik 1920 në Shkodër. Ndoqi studimet në Kolegjin Severian në
Shkodrën e tij të lindjes dhe më pas studioi filozofi në Universitetin e
Firences, ku në 1942 mori titullin “dottore” në filozofi, me një punim për
konceptin e moralit në filozofinë e Henri Bergson. Pas pushtimit fashist të
Shqipërisë kthehet nga Italia bashkë me vëllanë e tij, Myzafer Pipën. Punoi si
mësues në Tiranë dhe Shkodër dhe redaktor i revistës letrare “Kritika”. Mbas
Luftës së Dytë Botërore, pas ekzekutimit të vëllait të tij Myzaferit, nga
fitimtarët, Arshi Pipa, në prill 1946 u arrestua me akuzat për veprimtari
kundër shtetit dhe u dënua me 10 vjet burg. Dënimin e vuajti në kampet e punës
në Durrës, në kënetën e vdekjes në Vloçisht, në kalanë e Gjirokastrës dhe në
ferrin e Burrelit. Me t’u liruar, arratiset në Jugosllavi dhe në 1958 në
Shtetet e Bashkuara të Amerikës. Fillimisht punoi në Universitetin e
Georgetown, Berkeley dhe pastaj në Universitetin e Minesotës në Mineapolis. Në
vitin ’90 viziton Shqipërinë. Pritet me kërshëri, moskuptim, distancë dhe
adhurim. Poezitë e para që shkroi në fund të viteve ’30 përfshihen në një
ksomblë, që do të pasohej dhe nga të tjerë. Veçanërisht të vlefshme, lartësi e
mendimit shqiptar janë veprat e tij në kritikën letrare, historinë e kulturës
shqiptare dhe politikën e gjuhës në Shqipëri gjatë sundimit diktatorial të
Enver Hoxhës. Vitet e fundit të jetës së tij i kaloi në Uashington DC, ku dhe
mbylli sytë më 20 korrik 1997 në Uashington DC.
Visar Zhiti, Korrik 2020
Eda Zhiti me Prof. Arshi Pipën në Washington