| E marte, 10.01.2012, 08:56 PM |
VITET ‘90
Daniel Gàzulli
NË LULISHTËN E VJETËR
Me hap të lehtë
e të shkujdesun
përshkoj lulishtën e vjetër
në këte ditë gri
dhjetori.
Pemët, lauri,
janë në zi
për verën që shkoi.
Shtatorja e vetme
më vështron e friksueme
kur,
me majë të këpucës,
shkërmoq në gjethet e kalbuna.
Kujdes!
Kujdes! – më thotë –
Nën gjethe
lëvizin hijet!
Edhe hijet të kalbuna janë.
Hijet,
gjithsesi,
lëvizin
e shpresojnë!
Ç’ditë gri,
e padiell,
dhjetori!
MIKUT POET
Mbramë
dikush pëshpëriti për ty fjalë të verdha;
dikush që s’mbjell, as korr.
Papritë,
m’u duk sikur shkronjat,
të trembuna,
ikën nga libri
dhe erdhen prap tek ti –
sikur mardhnin.
28 NANDOR 1997
Rrugët ishin veshë me flamuj.
Sheshi gjithashtu.
Banda e qytetit luente melodi të vjetra dhe marrshe,
që shpoheshin herë mbas here
nga breshni armësh.
Policët, si bocete mumjesh,
ndiqnin bandën,
shpërfillës ndaj të shtënave.
Mbështetë për një kioskë llamarine,
një i dehun u gezohej kangëve të luftës
dhe krismave te thata.
Sa
Hana e zbehtë, si në ethe,
prehej e plogët nëpër pellgje.
Nje veteran,
gjoksin plot dekorata,
shprehte me mllef urrejtjen
për poetët dhe vajzat me xhinse.
Gjithçka ngjante
si një pllakat i zhgarravitun
mbi rrënojat e dështimeve,
që më kot
në festë përpiqeshin ta kthenin.